Les parts partagées finissent en rien
de pâtes de lombric sans pattes machouillant
ceux qui sont tombés à terre, transformant le débris
en compost humide et odorant.
Que tout est dur, quand le vent pousse
les pommes à terre, qu'entre les mottes
des trous de vers descendent vers les profondeurs.
Il est un peu mieux, souvent desséché,
alors que tous les autres humides et moites prospèrent.
Il a encore peu souffert, malgré le bruit du fond
du tuyau de l'évier.
Où va le son ?
Le morceau disparait, le vide reste opaque et sombre,
abandonné aux ombres et aux ténèbres.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire