D'autres pierres ailleurs, personne n'a répondu.
Personne n'a appelé, d'autres plats préparés.
C'est l'heure d'aller dans le potager, bizarre
autant de travail lavé par la pluie drue,
autant d'axes à dégripper pour des branches à tailler.
Le vent, le vent,
derrière et devant.
Les trottoirs traversés,
les roues entre les pavés,
les devantures mal éclairées.
C'est l'heure du temps changeant, d'un peu
de chaleur, de torpeur, aller chercher
ailleurs des remarques, des achats avec rien,
préparer l'entrée gravillonnées pour déposer
à plat, les pots, les plats, les pieds.
Les engrenages ont tout remué,
les pierres déplacées, retrouvées plus loin n'ont pas bougées.
Elles ont séchées leur face blanche au-dessus,
l'humidité en-dessous,
encore dessous : les bêtes sans pattes ou mille pattes .
J'ai chaud, tout à coup, lequel choisir
aérer ou changer d'air. J'ai chaud prés
du feu ; garanti la chaleur entre la flamme et le sas,
entre les montants de la porte ; garanti la vie entre le cri
et le soupir, entre les jambes du torse ; garanti pour
toujours entre la parole et les mots, entre les lignes de la strophe.
Une lettre est tombée dans ma culotte, un q certainement.
sans elle moins de mot, sans lui pas de pot.
Reprendre au début, juste une accumulation de lettres,
doublement de sens pour s'arrêter au bord.
Le bord n'est pas atteint. Les bordures mènent au fond du jardin.
Les sens des mots changent, changeant le sens .
Lettre triple pour s'arrêter, impeccable, au bord .
Dehors avec les végétaux, ne pas participer, rester en dehors.
Sous le sol les racines parlent ; la terre remue ses vers et ses lombrics.
Dessus l'air traversé, les gestes innapropriés renversent
les pots, les bidons.
Sous la terre, les pierres fragmentées par le sol remué,
renversé, les bruits sourds des profondeurs, tordent
les cheminées.
Dessus, les branches et les parpaings superposés
construisent des abris de fortune d'où au loin
on aperçoit une pierre brune recouverte de pierres dorées
par la rotation de l'axe autour de l'axe de rotation.
