Encore une histoire de peau sous la peau,
une histoire de première goutte de sang
de boyaux tordus.
L'infini des pattes de mouche.
Encore une histoire de mots sur des mots,
une histoire de trace de crayon asséché
de réservoir fondu.
L'infini des pattes de crabes,
encore une histoire de tasse dans des tasses,
une histoire de tablier mis à l'envers
de collecteur perdu.
Il en reste si peu de ces bombes
qui atteignent le sol
et tant de ces mines enfouies
au creux des aisselles, au creux des assiettes creuses
au creux des taupinières.
Il en reste tant de ces filtres
qui emplissent le vide
et si peu de ces entonnoirs
au cou des hallucinations, au cou serti d'or cousu
au cou des girafes.
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